…

Ta cisza nie jest prawdziwa
W krajobrazie z postacią w oddali
W miejscu cofniętym w czasie
Gdzie każdy ruch jest dryfowaniem
Pogrążającym w sennej pieszczocie
Uperfumowanych ogrodów
Pojawiają się i inni
Pognieceni jak poduszki po nocy
W morzu traw
Niestrudzeni
Poławiacze kolorowych pudełek